柱上尚未干透的朱漆，在雪光映照下，红得灼目。

“季珪。”袁耀忽然开口，声音很轻，却奇异地压过了所有嘈杂，“你说……若真有一日，袁尚率众来降，我该在铜雀台设宴，还是在新城高楼之上？”

崔琰怔住，随即朗声大笑，笑声惊起檐角栖息的寒鸦：“陛下何必纠结于此？待到那时，南皮城头飘的，早该是大汉的旗，而非赵字的幡了！”

袁耀没有笑。他缓缓抬起右手，指向南方——那里，风雪正猛烈地扑向南皮方向，而他的指尖，却稳如磐石。

“不。”他声音平静，却重逾千钧，“待到那时，朕会在新城楼下，亲手为第一个放下武器的东赵士卒，递上一碗热粥。”

风骤然加大，吹得他玄色袍袖猎猎翻飞，如一面无声招展的旗。远处，新学堂梁柱上未干的朱漆，在雪光中愈发鲜红，仿佛一滴刚刚落下的、滚烫的血。

而就在那朱漆梁柱深处，一根新伐的柏木里，木纹天然生成的暗色印记，竟隐隐勾勒出一只展翅欲飞的铜雀轮廓——羽翼舒展，喙指苍穹，与邺城高楼之巅那只青铜铸造的铜雀，遥遥相对，静默共鸣。

雪愈大了。新城内外，万匠齐呼，声震云霄。那声音里，没有战鼓的杀伐，没有号角的悲怆，只有一种浑厚、坚韧、永不停歇的节奏，仿佛大地深处传来的搏动，正一寸寸，将旧日的冻土，融成春水。