了更辽阔的海天。

他仰头将莲子抛入口中，清甜微涩的汁水在舌尖漫开。远处，金陵西市的灯火次第亮起，宛如星河流泻。酒肆里传来新谱的乐曲，胡笳与编钟交织，唱的却是《诗经·大雅》里的句子：“凤凰鸣矣，于彼高冈。梧桐生矣，于彼朝阳。”

魏续怔了怔，随即大步跨进内院。他推开书房门，取来一方端砚、一锭徽墨、一叠素笺。研墨时手腕沉稳，墨香氤氲如雾。提笔蘸饱浓墨，他在笺上写下第一个字：

魏。

笔锋遒劲，力透纸背，仿佛要刺破这薄薄素笺，直抵千里之外的东海潮音。

窗外，最后一片晚霞正沉入海平线，而新月已悄然浮升，在墨色天幕上划出一道银亮的弧光——那弧光如此清冷，又如此温柔，恰如一把悬于天穹的、尚未出鞘的弯刀。

魏续搁下笔，轻轻抚过纸上墨迹。他知道，从此往后，这世上再无那个困守金陵的温侯吕布。有的，只是魏藩开国之主，是东海万岛共尊的“魏公”，是即将在倭地荒原上种下第一颗粟种、在鹿儿岛湾筑起第一座灯塔、在四国岛山顶竖起第一杆赤兔旗的——拓荒者。

他吹干墨迹，将素笺郑重夹进案头那卷《春秋》。书页翻开处，正停在“隐公元年”四字之上。魏续用朱砂在旁边批了一行小字：

“元年者何？君之始年也。诸侯受命于天子，故曰元年。今魏藩立，非僭越，实承天命，开海东万世之基。”

墨迹未干，一阵海风穿堂而过，掀动书页哗啦作响。魏续抬头望去，但见庭院中那棵被砍去枝干的老槐树桩，断口处竟已萌出几点嫩绿新芽，在月光下泛着柔润的青光。

他忽然记起吕布临行前塞给他的一包东西。打开油纸，里面是三枚磨得锃亮的铜钱，钱面铸着“建安通宝”四字，背面却无纹饰，只刻着三个稚拙小字：吕虔、吕霸、吕臻。

魏续将铜钱一枚枚按在书案上，铜钱边缘的微凉触感顺着指尖蔓延上来。他闭上眼，仿佛听见遥远海上传来隐隐潮声，浪花拍打船舷，如同大地沉稳的心跳。

这心跳，正一下，又一下，叩击着大汉王朝东去的门槛。

而门槛之外，是尚未命名的岛屿，是未曾测绘的洋流，是等待被汉字书写的第一行倭国律令，是将在鹿儿岛湾升起的第一面绣着“魏”字的黑色战旗。

魏续睁开眼，烛火在他瞳孔里跳动如豆。他提起笔，在素笺空白处，又添了两行字：

“建安二十三年，岁在戊戌，春三月，魏公渡海。”

“自此，海东有国，名曰魏藩。”

烛火噼啪一爆，火星溅落纸上，恰好灼穿“魏藩”二字中央。魏续不惊不怒，只取过朱砂，在烧焦的破洞周围细细描画——那破洞渐渐化作一只振翅欲飞的朱雀，双爪紧扣“魏”字，尾羽舒展，直指“藩”字顶端。

窗外，海风更劲，卷起满庭月光，簌簌如雪。