的薄茧；她的手指纤细，指腹有面粉的微涩和油渍的微凉。两只手交叠在一起，像两股不同温度的溪流，在某个节点悄然汇合，从此奔涌同向。

“走。”乐明说，“回家。”

不是回周村，不是回邱家老宅。

是回家。

人群自动分开一条路，两侧是沸腾的声浪、灼热的目光、无数张或羡慕或钦佩或敬畏的脸。乐明牵着孟安荷的手，怀里抱着还在啃糖葫芦的周沫沫，老周同志扛着自行车，李良才挎着鼓鼓囊囊的工资袋，嘉州国推着车跟在最后，车筐里堆满了别人硬塞过来的卤肉、腊肠、还有一瓶没开封的七粮液。

他们穿过喧嚣，走向街角。

阳光正好，斜斜切过青石板路，把一行人的影子拉得很长很长，叠在一起，融成一片浓墨重彩的剪影。

就在他们即将拐进小巷的瞬间，身后忽然爆发出一声嘹亮的呼哨。

是周师。

他站在人群最前方，双手拢在嘴边，吹得脸颊鼓起，声音穿透鼎沸人声：

“周七娃饭店——听好了！从今天起，你们的灶火，得烧得比岷江水还旺！比周砚大佛还亮！”

没有人接话。

但下一秒，几百号厨师，不分门派，不论资历，齐刷刷抬起右手，拇指朝天，朝着那抹渐行渐远的背影，无声致敬。

风掠过青瓦，拂过红榜，卷起几张散落的纸屑，打着旋儿飘向岷江方向。

江水浩荡，不舍昼夜。

而属于周七娃饭店的故事，才刚刚燃起第一簇灶火。