抬手，用粗糙的拇指腹蹭了蹭丁泽左耳后——那里有颗痣，红豆大小，位置分毫不差。“你娘胎里带的记号，”他笑了笑，眼角皱纹堆叠如浪，“跟你爹一模一样。”

丁泽浑身血液轰然冲上头顶，耳膜嗡嗡作响。他想问很多，问父亲去哪儿了，问为什么三十年杳无音信，问那枚铜铃究竟藏着什么……可老头已转身，背影佝偻，却挺得笔直，慢慢融进巷子更深处的暗影里，只剩那盏昏黄路灯，固执地亮着，像一口永不熄灭的灶火。

丁泽站在原地，直到路灯滋啦一声，光晕骤然扩大，将他影子拉得又细又长，一直延伸到巷口，与车轮印重叠。他低头，摊开手掌，几粒干辣椒静静躺在掌心，红得灼眼。他忽然想起考场里那盆肉馅——摔打两千三百六十七次，只为让胶质渗透每一根肌理；就像爷爷三十年沉默，只为等这一刻，让血脉里的川味，重新滚沸。

他合拢手掌，辣椒籽扎进皮肉，微痛，却无比清醒。

自行车重新启动，链条咔嗒作响，碾过青石板缝隙里钻出的几茎野草。丁泽没回头，径直驶向卤味店方向。暮色四合，晚风卷起他额前汗湿的碎发，露出一双眼睛——不再迷茫，不再犹疑，也不再躲闪。那里面燃着两簇火，幽微，却足以燎原。

他忽然哼起一段不成调的川剧腔，荒腔走板，却字字铿锵：

“灶膛火，三寸高，

灰里埋着七星椒。

莫道少年无烈性，

一勺油泼万丈潮。”

车轮远去，巷子里，那盏路灯忽然轻轻晃了一下，光晕涟漪般漾开，仿佛有人，刚刚吹了口气。