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“不。”陆议摇头，目光如刀劈开混沌，“她是要陛下明白——当‘民受’尚未扎根于河北饥民碗中的粟米，尚未流淌在江东织妇指间的丝线，尚未刻进辽东屯卒铠甲上的铭文时，所有关于‘天命’的喧嚣，都不过是裹着蜜糖的砒霜；而所有关于‘民受’的颂歌，也全是悬在虚空的楼阁。”

他拾起枯叶，迎向窗外透入的第一缕天光。

叶脉在光中清晰如血管搏动。

“真正的‘民’，从来不在神龛里，不在竹简上，不在胎记中。”

“在活人的手里。”

“在他们种下的麦子、织就的布、锻造的犁铧、垒起的墙垣里。”

“所以——”他将枯叶轻轻放在那封倭国密信之上，覆盖住“承天受民”四字，“我明日启程。不带一兵一卒，只携三物：一捆河北新麦种，一匹江东素绢，一把辽东铸铁镰。”

“我要让卑弥呼亲眼看看——”

“什么是大汉的‘民’。”

此时，远处传来整齐的号子声。

是邺城工匠正在拆卸铜雀台东侧旧廊柱。

木屑如雪纷飞。

而新运来的石料上，刻着崭新的铭文：

【民受者，非神授也，乃万民以手足开山、以筋骨筑城、以脊梁撑天所共受之基业。】

——此铭，将嵌入铜雀台基座最深处，永不见天日。

却将在百年之后，被掘地三尺的农夫铁锹，猝不及防地刨出来。

那时，或许会有人蹲在泥土里，用粗粝的手指反复摩挲那被风雨蚀得模糊的刻痕，然后茫然问身旁孩童：“儿啊，你说……这‘民受’二字，究竟是啥意思？”

孩童仰起沾着泥巴的小脸，指着远处翻滚的麦浪：“爹，就是麦子熟了，咱得自己割，不能等老天爷赏。”

风过麦田，千重浪涌。

而铜雀台上，那尊赵飞燕的屏风画像，在骤然泼洒的晨光里，裙裾仿佛真的动了起来——

不是飞向云端，而是俯身，深深，深深，弯向大地。