慢慢将信纸凑近烛火。火苗舔舐纸角，迅速吞噬墨迹。他看着“平火五郎”四字在烈焰中蜷曲、变黑、化为飞灰，最终只余一粒微红的烬，落在他掌心，烫得钻心。

殿外，雨又下了起来。淅淅沥沥，打在焦黑的屋檐上，像无数细小的鼓点。平火五郎走出清凉殿，抬头望天。乌云低垂，雨丝如织，将满城烟火、血火、孽火，一并浇得嘶嘶作响，蒸腾起漫天惨白雾气。

他忽然想起嵯峨野那片紫阳花——山阳法师说，六月雨中的紫阳花，有寂寥之感。

此刻他懂了。那寂寥，不是花的寂寥，是人站在花前，忽然看清自己不过一具皮囊，裹着百年积怨、十年征尘、半生迷梦，终将归于泥土，连名字都不配刻在碑上。

他抬脚，踩碎脚下一块琉璃瓦。瓦片裂开，露出底下青砖，砖缝里钻出一茎嫩绿草芽，在雨水中轻轻摇晃。

平火五郎俯身，掐断草芽。指尖沾着青汁与泥，黏腻冰凉。

他直起身，对红脸兵们下令：“传令下去，收缴所有兵器，驱散乱民，分设粥棚。凡愿入矿服役者，免三年赋役；愿返乡垦荒者，赐种粮十斗、铁锄一柄。”

无人应声。众人面面相觑，仿佛听不懂人话。

平火五郎也不催，只默默解下腰间那柄倭刀，刀鞘上还沾着藤原忠实颈窝的血痂。他抽出刀，寒光一闪，竟将刀尖插入自己左肩——不深，却足够让血涌出来，顺着臂膀流下，在素白衣袖上洇开大片暗红。

“看清楚了？”他声音不大，却压过了雨声，“这血，跟你们一样红。”

雨幕深处，有人终于低低应了一声：“嗨！”

平火五郎拔出刀，血流更急。他撕下衣襟胡乱裹住伤口，转身走向朱雀门方向。背影在雨帘中渐渐模糊，唯有肩头那抹刺目的红，像一朵不肯凋谢的紫阳花，在倾颓的宫墙之间，兀自燃烧。

京都的雨，下得愈发稠密了。