把手上，侧过脸：“还有……别忘了带样品。”

“样品？”

“一号营养块。”克劳塞维茨声音里终于有了一丝温度，“带一块。不大不小，刚好能塞进西装内袋。让他们尝尝。如果他们真敢尝，您就赢了。如果他们不敢……”他轻轻一笑，“那就说明，他们心里比谁都清楚，那玩意儿——确实管用。”

门关上了。

会议室彻底安静下来。

阿尔独自坐在长桌尽头，窗外月光移开，阴影重新漫过桌面，缓缓爬上那张电报纸，覆盖了“打破城堡，开仓放粮”八个字，最后停驻在签名栏——他自己的名字上方，像一柄无声垂落的剑。

他没有动。

时间在寂静中流逝。挂钟的秒针走动声变得异常清晰，嗒、嗒、嗒……每一声都敲在神经末梢上。

忽然，一阵极其轻微的刮擦声从桌下传来。

阿尔低头。

一只通体漆黑的猫不知何时溜了进来，正蹲坐在他军靴旁，尾巴优雅地缠绕着后腿。它仰起头，琥珀色的眼睛在昏暗中亮得惊人，一眨不眨地盯着他。那眼神里没有恐惧，没有讨好，只有一种近乎古老的、洞悉一切的平静。

阿尔弯腰，从靴筒内抽出一把短匕——不是制式军用匕首，刀柄缠着褪色的蓝布，刃口有细微的、反复打磨留下的波浪纹。他把它轻轻放在猫爪前。

黑猫嗅了嗅，伸出粉色的舌头，飞快地舔了一下冰冷的刀刃，随即毫不在意地转过头，开始用前爪梳理自己胸脯上沾湿的毛发，动作从容，仿佛刚才那一下，不过是确认一件熟稔之物的归位。

阿尔静静看着。

他忽然想起十五岁那年，在赫尔穆东郊废弃的教堂地窖里，也是这样一只黑猫，蹲在一堆发霉的圣像残骸上，用同样的眼神看着他。那时他刚学会用硝石和硫磺配制最基础的火药，第一次引爆了半块劣质黑火药，震塌了半堵承重墙，粉尘弥漫中，那只猫从坍塌的祭坛后踱步而出，抖了抖耳朵，便消失在墙洞的黑暗里。

原来有些东西，从未改变。

他伸手，没有抚摸猫，只是将那枚甘薯徽章，轻轻放在猫爪边。

黑猫停下梳理，低头嗅了嗅徽章上粗糙的浮雕，然后，它伸出右前爪，用肉垫按住了徽章中心那株甘薯的块茎部位。

嗒。

挂钟的秒针，恰好走过一圈。

阿尔终于站起身。他脱下军装外套，搭在椅背上，露出里面浆洗得挺括的白衬衫。他解开最上面两颗纽扣，卷起左臂衬衫袖口，露出小臂内侧——那里没有伤疤，没有纹身，只有一小片淡褐色的、早已愈合的旧痂，形状酷似一枚干瘪的甘薯种子。

他走到窗前，推开整扇窗户。

夜风猛地灌入，吹得电报纸哗啦作响，几乎要飞离桌面。阿尔没有去按，任由它在气流中翻飞、猎猎作响，像一面即将升旗的战旗。

远处，帝都的灯火依旧璀璨，贵族区的宴会厅里，水晶吊灯折射着香槟的金光；近处，陆军大学的方向，几点孤灯在菩提树光秃的枝桠间明明灭灭，像尚未冷却的炭火。

他深深吸了一口混杂着雨水与煤烟的空气。

冷，涩，带着铁锈般的腥气。

很好。

这才是活着的味道。

他转身，走向门口。经过长桌时，顺手将那枚被猫爪按过的甘薯徽章收回口袋。指尖触到徽章背面那行铭文：“以耕为刃，以饲为盾”。

刃与盾，从来一体两面。

而真正的战场，从来不在地图上标注的某条边境线，而在每一个饥饿者胃囊收缩的瞬间，在每一双因长期缺乏盐分而浮肿的眼睑之下，在每一次握紧粗糙木柄、准备砸向城堡大门的颤抖手掌之中。

门被拉开。

走廊尽头，一盏壁灯昏黄的光晕里，尤利乌斯笔直伫立，手中捧着一叠加急电报，最上面一张，墨迹未干，抬头印着赫尔穆通用贸易公司信笺的火漆徽记。

“阁下。”尤利乌斯的声音压得很低，却带着一种奇异的穿透力，“李维图来电。第一批甘薯藤已在孟买港装船。随船运来的，还有三百支淘汰的燧发枪，两千把砍刀，以及……五百公斤粗盐。”

阿尔脚步未停。

他接过电报，目光扫过那行字，唇角几不可察地向上弯了一下。

粗盐。

不是精盐，不是食用盐，是那种混着泥沙、泛着青灰色的粗盐粒，通常只用于腌制皮革或清理马厩。

但此刻，它比黄金更重。

因为盐，是血的味道。